sábado, 26 de septiembre de 2009

Divagues breves de una introspección profunda


Lo bueno y breve, dos veces bueno

“Si, definitivamente algunas personas a la luz del sol hacen la fotosíntesis”

“Lo primero que pienso cuando hace este frío, que te congela el dedo meñique del pie, es en la gente que vive en la calle. Entonces deseo, inútilmente, que el frío no sea tan cruel y se cobre menos vidas”

“Lo único imposible es que yo me rinda”

“En momentos como este me gustaría ser menos hipersensible. Bueno, a decir verdad, siempre me gustaría que las cosas me afecten de una manera menos profunda. O no.”

“A veces miro tanto para adentro que me mareo. Entonces, es así donde me aferro a lo externo para no caerme para adentro. O si.”

“Acá hay algo que no esta bien. Escuchar oración del remanso, en plena Avenida Medrano y Bartolomé Mitre. Raro ¿No?”

“Lamentablemente hay gente que respira, porque el aire es gratis. Y como dice mi gran amiga creadora de frases celebres: Y si Nadi, hay gente que esta de relleno. Ponela en MUTE.”

“Lo digo y lo pienso, una, dos, tres, cuatro veces y no lo aprendo. ¿Cuántas veces más tendré que repetirlo? N-O-V-A-L-E-L-A-P-E-NA-”

“- ¿Qué cenaste de rico?
- Fideos, pero cuando los comes sola, no son tan ricos.”

“La única realidad es que la realidad no existe. Incluso esto, es una ilusión.”

“Cuando algo me desborda, me emociona mucho o me sorprende me tapo la boca con la mano izquierda.”

“Si ya se que se hubiese vivido en la época del proceso me hubieran llevado. Pueden dejar de decírmelo, porque no me atormenta. Todo lo contrario.”

“¿Quién te dijo que todos los hippies son sucios? Ese es un prejuicio tuyo. Y además cada cual hace lo que quiere de su suciedad.”

“Me encantan los hombres que caminan con paraguas bajo la lluvia.”

“A la hora de juzgar y diagnosticar todos son sabios y psicólogos.”

“Tarea para esta encarnación: No esperar nada de nadie.”

“Oyen lo que digo, no escuchan lo que pienso.”

“A zoológico. A eso duele el tren a las 8:16 am de un viernes nublado y húmedo.”

“¿Por qué todos los príncipes se destiñen antes del final del cuento?”

“Las campanas de la iglesia me ponen muy nerviosa. Si, porque en la otra vida me quemaron en la hoguera, y podes reírte, esta permitido. Sabré comprender.”

“Gracias por ver, los que otros eligen obviar.”


(Septiembre 2009)

jueves, 25 de junio de 2009

La muerte y la sexualidad

(...) pero no es fácil. Porque el tema de la muerte es un tema que no se puede simbolizar, es decir del cual casi no se puede hablar. - Hago un breve silencio y continúo. Bueno, el otro tema en el cual se suele hacer un "pacto de silencio" es la sexualidad.
Porque justamente los dos tema que angustian y pueden llegar a conflictuar y desbordar a una persona son la muerte y la sexualidad. Son los dos pilares básicos que estructuran y pueden desestructurar la psiquis humana. Todo gira alrededor de esto.
La muerte y la sexualidad.
En el inconciente de la gente no hay mucho más. Cecilia, cuando uno crea, cuando uno escribe, cuando uno pinta o como en tu caso decora, sabes que esta haciendo? Sublima energía sexual. Cuando uno arma un proyecto que hace? Simple, pone algo entre la muerte y uno, hoy voy a hacer tal cosa, mañana voy a hacer tal otra y esto es algo fundamental. Porque si no hiciera nada tendría que pensar todo el tiempo en que me voy a morir, por eso las personas que se quedan sin proyectos aparece la depresión.
¿Y que hacemos los psicólogos para sacarlos de este estado? Le preguntamos que les gustaría hacer, de que tienen ganas. Es decir, buscamos un "deseos de hacer". Un proyecto. Bueno, la muerte y la sexualidad son los dos temas en los que por angustia uno pacta situaciones perversas de silencio depende de uno sostener o no estos pactos. Porque como se trata de un acuerdo perverso, algunos pueden resistirlos y otros no, porque no les da la personalidad para cargarlo, sino al costo de mucho angustia (...)

Extracto del libro de ROLÓN, ocho historias de Divan.

domingo, 17 de mayo de 2009

Mensajesubliminal

Mi mamá me compro unas medias con un muñequito en el tobillo.
Es un emo.






¿...?

martes, 5 de mayo de 2009

En dirección contraria

Que bueno es caminar hacia atras del colectivo, cuando vas a bajar y no hay nadie.
Cuando el colectivero apreta el acelerador muy muy rapido y la vida parece tan fugaz.
Y yo voy caminando despacio, en dirección opuesta, hacia atras mientras el va hacia adelante.
Es rara esa sensación, de caminar en contra, pero a favor.
Es dificil, delicada, profunda.
Pero es mi manera de caminar.
Mirando al frente, con un objetivo en medio de mis dos ojos.
Esa es mi vida.

jueves, 2 de abril de 2009

Estoy viva



Estoy viva
como fruta madura
dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de los pájaros,
tejedora del viento navegante.

No se ha educado aún mi corazón
y, niña, tiemblo en los atardeceres,
me deslumbran el verde, las marimbas
y el ruido de la lluvia
hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.

Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte.
No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,
de la tierra parida,
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavalos alegres marchando hacia el colegio.

Si.
Es verdad que a ratos estoy triste
y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos
brotando entre mis huesos
y soy una infinita espiral que se retuerce
entre lunas y soles,
avanzando en los días,
desenrollando el tiempo
con miedo o desparpajo,
desenvainando estrellas
para subir más alto, más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos
que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.

Soy la mujer que piensa.
Algún día
mis ojos
encenderán luciérnagas.

GIOCONDA BELLI

domingo, 29 de marzo de 2009

Lo que late y perdura

Acá estoy, una vez más parada frente a la vida, sentada delante de esta computadora. Solo puedo decir que comprendo y acepto la vida en todos sus matices, y que aun el dolor ajeno me sigue quebrando el Alma. Si bien todo es perfecto y no hay lugar para lo injusto, esto pequeños quiebres generan especios, huecos, por donde la oscuridad se filtra y sangra.


Amigo, solo puedo decirte que te tomo de la mano, te abrazo el Corazón y estoy con vos porque te amo.


Soy un poco eso tambien.
Un cofre de secretos que los demas me gritan en los ojos y me piden que calle, porque el ser humano tiene mucho de eso.
Y yo, sigo acá, de pie sintiendo cada vez con mayor certezas que vine a salvar vidas, a reparar los quiebres, a curar las heridas, a sanar el Alma...y creo que tan mal, no me ha ido.


Muchas Gracias

jueves, 26 de marzo de 2009

Lo comparto

Por el sudor espeso de la coherencia.
Por el empecinamiento.
Por la angustiosa y porfiada búsqueda a que nos obliga.
Porque a veces se encuentra...
Porque cuando se pierda, se siga
Y porque cuando se gana, se convida...
Salud!


Jugueta Rabiosa

sábado, 14 de marzo de 2009

Los rieles del Alma





A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar,
pero el mar sería menos si le faltara una gota.
Madre Teresa de Calcuta




Espacio físico: Vuelta en tren desde Del Viso hasta Retiro. Pasando por:

M Alberti, Tortuguitas, Tierras Altas, Grand Bourg, Ing. Pablo Nogues, Los Polvorines, Villa de Mayo, A. Sourdeaux, Don Torcuato, Vice. Alte. Montes, Boulogne, Villa Adelina, Carapachay, Munro, Florida, M. Padilla, A. del Valle, R. S. Ortiz, Saldias y Retiro.

Me encuentro sentada en los asientos que vas al revés, de esos que te dan la sensación de ver el mundo como es. Pareciera que todo va para atrás y se pierde en la velocidad de los rieles, para no volver.

Y uno se siente fuera del rebaño y las miradas de los que van “con el tren” se fijan en uno.

Mareos y posibles nauseas atentan contra nuestra conciencia, que intenta a veces no ver la crudeza que la ventana expone en nuestras pupilas.



Niños, niños y más niños en las calles de tierra. Los bebes descalzos, los ojos tristes, las manos sucias.

Adolescentes que tiran piedras contra los vidrios del tren. A lo mejor su bronca llegue a romper el vidrio despertando a alguien o incluso lastimándolo.

Techos de chapa, casillas de madera y kilómetros y kilómetros de basura.

Agua estancada y el característico olor a goma quemada.

Improvisadas canchas de fútbol y alguna que otra bicicleta oxidada.

Las nubes grises y la inminente tormenta que oscurecía mas el paisaje y la música ambiental del tren no dejaba de resonar en mi cerebro: do` pesos, do` pesos es lo que vale. Lindo, barato, para hacer un presente (…)

Una niña de no más de seis años, con una trenza larga y cabizbaja apretó mi mano con sus cinco deditos y me entrego unos almanaques muy tiernos.

Preferí devolverle todo y un alfajor. Le debe doler la panza de hambre, pensé.



¿Porque todo es tan desparejo?

¿No era Argentina el granero del mundo?

¿Dónde quedaron los derechos de los niños?

¿Dónde queda la dignidad de las personas?

¿Por qué siguen construyendo para arriba?



Me siento pequeña como una hormiga, rodeada de cemento, burocracia y cosas sin sentido.

No es ese el sentido de la vida.

El sentido esta en la mirada triste y en las manos resecas de esos 50 centímetros que deambulan por el tren y de los pieces descalzos que caminan sobre el agua podrida, vidrios o fuego. Para su cuerpito, da igual.

No hay derecho, no hay justicia, no hay democracia.

La impunidad y la corrupción se respira en cada centímetro de este país.

Rebalso de angustia e impotencia al no encontrar soluciones para tantas desgracias que siembran esta tierra. La pasividad huele a podrido, se estanca la sangre.

Y por un segundo pienso: Hay que rehacer el mundo. Esta todo patas para arriba.

Y me gustaría tener un megáfono gigante y gritar: ¡¡¡ES AL REVES!!! ¿¿¿¿No es dan cuenta????

La codicia, el consumismo, el egoísmo, nos va a terminan matando. Como nosotros matamos así mismo, a la Tierra y a nosotros mismos. (Kamikaze si los hay)



¿Cómo luchar contra monstruos tan grandes y poderosos?

¿Cómo exterminar la codicia humana?

¿Qué hacer desde este lugar, como y donde accionar?



La ignorancia y la inocencia de las personas es el anzuelo perfecto para ellos.

Ellos que acechan del otro lado, aprovechándose de todo lo que puedan.

Hecha la ley, hecha la trampa.

Negociar: esa es su Biblia, todo se compra y se vende, incluso la vida misma.

Trafico de bebes, de organos, redes de prostitucion infantil, más de lo mismo.

¿Qué valor tiene la vida para todas esas personas?

¿Cuál es la parte que nunca entendieron?



Hay cosas que jamás llegare a comprender.

Atrocidades que los seres humanos cometen y son inexplicables, desde la psicología, desde la biología o desde la religión.

Nada me basta. Nada alcanza.

No es justo.

¿Cómo se descansa en paz sabiendo lo que pasa “afuera”?

¿Cómo se vive tranquilo en la burbuja de colores individualista percibiendo el mundo?

El mundo del que todo somos parte.

Hacerse cargo de que nosotros también somos eslabones de este engranaje enfermo que es la sociedad, tomar conciencia de que cada uno de nosotros es victima, y victimario incluso, de este dispositivo que se esta cayendo a pedazos por donde lo miremos.



En cada estación hay una sala con un banco que dice “Sala de espera”.

Me llamo la atención, porque me hizo acordar a los hospitales.

Con la diferencia de que en estas salas abunda la gente descalza, de personas tiradas durmiendo entre frazadas o lo que tengan a mano, y la mirada fría y distante de los uniformados.

Cerré los ojos en la estación de Don Torcuato y se me acelero el corazón.

Un bebé, de no más de dos meses, lloraba con una potencia inquebrantable.

¿Qué futuro le espera?

Se me cerró el pecho. Me sentí sola, me sentí un granito de arena en la cumbre de la injusticia.

Sentí que la muerte y la vida me abrazaban a la vez.

El frió y el calor recorrieron mis células.

Hubiera querido abrazar a alguien o encontrar en la mirada de las personas alguna esperanza.

Pero no. No es un guante de seda mi destino.

Abrí los ojos y me encontré con los mismos rostros tristes, con el llanto del bebe desconsolado y a mi derecha él durmiendo.

A veces envidio a los que duermen y no son concientes. A los que no sufren, a los que no se hacen cargo, a los que no les estruja el Alma el sufrimiento ajeno. A veces envidio a los que no conocen la compasión y el sentimiento de unidad.

Pero generalmente, me produce mucha lastima cruzarme con gente dormida.

Porque la canción que me hace llorar últimamente dice “…Vamos junto a ti, seremos invencibles hasta el fin, juntos somos mas y nadie puede hacernos nunca mal…”

Porque en la calle codo a codo, dice Marito, somos mucho más que dos.

Necesitamos gente despierta, hay que luchar, hay que pasar del sustantivo al verbo AHORA.



La triste realidad cotidiana a veces se impregna en la almohada y no te deja descansar.

La sensación de opresión en el pecho, la ansiedad y la angustia es insoportable.

Y entonces una voz me dice en los sueños: Hay que hacer algo.

Y una psicóloga me diagnostica en los sueños con palabras extrañas.

Y mis delirios místicos mesiánicos se potencian. Pero tengo aun, los pies firmes sobre la tierra.

Arriesgarse a arriesgar.

Vencer la quietud.

ACCIONAR.



Si, quiero salvar al mundo.

¿Alguien se suma a tal causa?



N.P.S

30/07/08


lunes, 2 de marzo de 2009

Dos decadas de locura *


dos de marzo de dos mil nueve.
veinticuatro años.
Uff...
Cuando tenia nueve las personas de veinticuatro eran viejas para mi. Y ahora, miro con nostalgia y admiración a esos niños, deseando volver a tener su edad.
Hoy casi piso la adultes, y sigo teniendo un pie en el arenero por las dudas.

La vida pasa tan rapido y a veces los zarpazos que te pegan son tan profundos.
La vida siempre te sorprende una y otra vez, tiene ese poder sobre nosotros o nosotros sobre ella, ya no lo sé.

Anoche, me acompaño la palabra escrita de ella y en uno de sus cuadernos me tope con el gran Marito y extractos del cumpleaños de Juan Angel :) y quiero dejar plasmada esta partecita:

"...es una edad linda para no morir de rutina, de orden inmesurable e infeccioso, para no morir de certificados, de disculpas, de prudencia. Anda vaciando tus bolsillos de boletos y petalos y contraseñas de diamantas de vidrio, de tus oros de lata. Convencete botija, se te acabo la unica vacacion que nos otorgan. Vacia de una vez los bolsillos, vacialos de esos salmos a nadie, de esas mentiras de colores. Llego la hora de la desmemoria, la hora de hacerte la decisiva morisqueta frente al espejo roto. Ya se, todaiva la infancia anda remolineando por tus bronquios, tus encias, tus pancreas, tus rodillas, no se decide a abandonarte asi nomas, vos misma sentis que tu estatura te queda grande. Cuando nadie te ve te aferras al mecano y al yoyo, como si los desdichados juguetes pudieran salvarte..."

Mario Benedetti, del libro "El cumpleaños de Juan Angel"

Y como no podia faltar, dejo esto de Peña que es larguisimo (pero elijo un pedazito) q el escribio para su cumple este año:

"...En el día de mi cumpleaños quiero regalarles a todos ustedes este manifiesto:
Agarrate. Voy. Crudo.
Lo voy a escribir sin puntos y sin comas para que lo tragues rápido, como una cucharada de Benadril. Voy. Va.
Hace dos días un ómnibus que iba a la ciudad de Salta chocó en Santa Fe y se mataron tres mujeres, una de las mujeres se llamaba Felicitas Felicitas estaba en la vida de mi amigo Marcos a Marcos le gustaba Felicitas y Marcos no se animó y pensó cuando vuelva de viaje la llamo retomo y me enamoro Felicitas se mató y Marcos abrió los ojos grandes como dos huevos duros y quedó pensando mientras Felicitas vuela en sabrá Dios qué nube… ¿lo tragaste?

Mientras dicto esto a María José, que me tipea, me pregunta si es cierto esto. Le digo que sí y me pregunto qué cosa extraña nos lleva a los seres humanos a desconfiar de la muerte.
Feliz muerte, Felicitas; feliz cumpleaños, Peña.
Cumplir es morir un poco más.
Morir es cumplir un poco más.
Mientras ella cumple con la vida, yo muero en mi cumpleaños.

...Termino. Concluyo. Digo feliz cumpleaños a mí, feliz cumpledía lector, hoy cumplo años pero tu vida no está on hold, todos cumplimos segundos, minutos y el tiempo corre mientras otros soplamos velas… siempre te lo digo: “¡Guarda con el paso del tiempo!”. Me lo enseñó Oscar Wilde cuando tenía nueve años y para asumir mi homosexualidad incipiente leía a escondidas a este puto a mil voces. Pero yo a escondidas te hojeaba, Oscar, y ahí encontré la hermosa frase: Life is what happens while we are doing something else..."




Celebrar la vida.
De eso se trata este día.

=)




...por una eternidad sin relojes, siamesa.

viernes, 20 de febrero de 2009

RITUAL

Ahí esta él, el mar, la mas ininteligible de las existencias no humanas. Y aquí está la mujer, de pie en la playa, el más ininteligible de los seres vivos. Al formular el ser humanos un día una pregunta sobre sí mismo, se volvió el mas ininteligible de los seres vivos. Ella y el mar.
Podrá haber un encuentro de sus misterios sólo si uno se entregase al otro: la entrega de dos mundos incognoscibles hecha con la confianza con que se entregarían dos comprensiones.
Ella mira el mar, y es lo que puede hacer. Él solo esta delimitado para ella con la línea del horizonte, vale decir, por su incapacidad humana para ver la curvatura de la tierra.
Son las seis de la mañana. Solo un perro libre titubea en la playa, un perro negro. ¿Por qué un perro es tan libre? Porque es el misterio vivo que no se indaga. La mujer vacila porque va a entrar.
Su cuerpo se consuela con su propia exigüidad en relación a la vastedad del mar, porque es la exigüidad del cuerpo la que le permite mantenerse caliente y esa exigüidad la que lo vuelve pobre y libre persona, con su parte de libertad de perro en las arenas. Este cuerpo entrará en el ilimitado frío que sin rabia ruge en el silencio de las seis horas. La mujer no lo sabe: pero esta actuando con valor. Con la playa vacía a esa hora de la mañana, ella no tiene el ejemplo de otros humanos que convierten la entrada al mar en simple juego liviano de vivir. Ella está sola. El mar salado no está solo porque es salado y grande, y eso es una realización. A esta hora ella se conoce menos todavía que lo que conoce el mar. Su valor es el de, no conociéndose, proseguir sin embargo. Es fatal no conocerse, y no conocerse exige valor.
Va entrando. El agua salada es de un frío que le eriza en ritual las piernas. Pero una alegría fatal –la alegría es una fatalidad- ya la invadió, aunque ni se le ocurra sonreír. Por el contrario, esta muy seria. El aroma es entontecedor y la despierta de sus mas adormecidos sueños seculares. Y ahora ella esta alerta, aun sin pensar, como un cazador esta alerta sin pensar. La mujer es ahora una compacta y leve y aguda – y abre camino en la gelidez que, líquida, se le opone y que, sin embargo, la deja entrar, como en el amor en que la oposición puede ser un ruego.
El camino lento aumenta su valor secreto. Y de repente ella se deja cubrir por la primera ola. La sal, el yodo, todo líquido, la dejan por unos instantes ciega, toda escurriéndose –espantada de pie, fertilizada.
Ahora el frío se transforma en frígido. Avanzando, ella abre el mar por el medio. Ya no necesita de coraje, ahora ya es antigua en el ritual. Mete la cabeza dentro del brillo del mar, y retira una cabellera que sale escurriéndose toda sobre los ojos salados que arden. Juega con la mano en el agua, pausada, los cabellos al sol casi inmediatamente ya están endurecidos por la sal. Con el cuenco de sus manos hace lo que siempre hizo en el mar, y con la altivez de los que nunca se darán explicación ni a sí mismos: con el cuenco de las manos lleno de agua, bebe a grandes sorbos, buenos.
Y era eso lo que le faltaba: el mar por dentro como el líquido espeso de un hombre. Ahora ella esta toda igual a sí misma.
La garganta alimentada se contrae por la sal, los ojos se enrojecen por la sal secada con el sol, las olas suaves la golpean y regresan pues ella es un obstáculo compacto.
Se sumerge de nuevo, de nuevo bebe mas agua, ahora sin ansiedad, pues no necesita más. Ella es la amante que sabe que lo tendrá todo de nuevo. El sol se abre más y le da escalofríos al secarla, ella se sumerge de nuevo: esta menos ansiosa y menos aguda. Ahora sabe lo que quiere. Quiere quedarse parada y quieta en el mar. Así se queda, pues. Como contra los costados de un navío, el agua golpea, vuelve, golpea. La mujer no recibe transmisiones. No necesita de comunicación.
Después camina dentro del agua de regreso a la playa. No esta caminando sobre las aguas –ah, nunca haría eso después que hace milenios ya anduvieron sobre las aguas– pero nadie le quita eso: camina dentro de las aguas. A veces el mar le opone resistencia tirándola con fuerza hacia atrás, pero entonces la proa de la mujer avanza un poco dura y áspera.
Y ahora pisa la arena. Sabe que esta brillando de agua, y sal y sol. Aunque lo olvide dentro de unos minutos, nunca podrá perder todo eso. Y sabe de algún modo oscuro que sus cabellos escurridos son de náufrago. Porque sabe –sabe que corrió un riesgo. Un riesgo tan antiguo como el ser humano.

Clarice Lispector *

lunes, 16 de febrero de 2009

Los desaparecidos *

Siempre tan increible amiga...
Alguna vez te dije que eras mi escritora preferida y ahora te leo y no lo puedo creer.
No puedo creer que el ser humano que escribio todo eso es MI SIAMESA.
Y si, me acuerdo de tus ojos y creo en miles de mundo.
Sos vos, siempre tan vos. Tan yo
Te amo eternamente Angita *

"Cómo explicarte este pedazo oxidado de la historia.
Como explicarte que el eco de algunas voces caminantes se me acumula en el pecho mientras siento victoriosas ganas de gritar este manojo de injusticia.
Como hacerte entender que la vida a veces duele inexplicablemente, cuando el útero se olvida, el pasado se pisotea y existen mascaras capaces de rompernos en pedazos el futuro.
Como descascarar las partes de esto que somos todos, pero pocos sentimos
Esto que no debería estar en silencio, pero que hace años dejaron mudo.
Como comprenderías si te digo, que existen. Que la sangre les huele a metal.
Que a veces tengo la sospecha de que ni siquiera conocen la culpa.
Como explicarte si en las palabras me pierdo.
Si me siento oxidada y quebrada cuando tanta muerte se acumula en lo que somos.
Porque esto es un plural irremediable. Un abrir colectivo de los ojos que todavía están sordos, después de tantos años de miedo.
Cómo emparchar este hueco, y unir las hendijas de este abismo cavado como una tumba nacional, hace años.
Como te pongo en palabras esta aguja clavada en el alma, porque de ahí vengo, porque me pesa la memoria, me duele el alma, se me desafinan las manos, se me cansan los pies.
Como decirte que estés atento al recuerdo. Y como repetirte que jamás te tomes en broma a los hijos de puta.
Los dedos se me escapan de las razones. Marchar incansablemente en blanco y negro.
Dar vueltas a la plaza todos los jueves. Leer y desmenuzar los poemas que pudieron haber escrito, las canciones que hubieran cantado, las luchas que hubieran querido vencer.
Hay dolores que no tienen respuesta, pero hay cicatrices que tienen futuro.
Dar esos pasos y escuchar esos ruidos. Cantar con la mano en el pecho, y escuchar la armonía de su segunda voz.
Que cada reencuentro sea el encuentro de todos.
Seguir buscándolos. Dejar de desaparecer.
Salir a la calle. Hacer ruido. Cultivar memoria
Cómo explicarte que tenemos las manos vivas, el empujón de su revolución, y un mundo al que seguir abrazando por delante...
Como explicártelo si no militando la vida en cada esquina. La utopía en cada paso, y la lucha en cada futuro.
No puedo explicarte lo que todavía no entiendo. Pero puedo pedirte que me ayudes a caminar. "

MARIA DE LOS ANGELES CAMPOS. 16/9/2007

Salvarme y salvarlos



A veces siento que soy el puchinball de las miserias de otros.
Y ojalá fueran solo miserias, y no estos arduos confesionarios de muerte, este incesante pero agónico palpitar en el qu se despliegan como si fuera la ultima vez.
Entonces creo que nací por eso. Para esto, en esto.
¿Pero como no ahogarse con esos ultimos respiros?
¿Como no ensordecerme con sus silencios?
¿Como no llorar esas lagrimas?
Porque me apuñalo cada palabra hasta lo profundo de mi.
Y despues intneto sacarme como puedo los residuos, pero hay astillas qu se encarnan en el alma.
Y se que vivo para esto. Para esos dolores y esas angustias.
Vivo por esas injusticias.
Vivo para entenderlo, para cambiarlo, para sobrevivirlo.
Pero no siempre puedo.
Porque el dolor no es ajeno cuando llega tan cerca.
Porque las voces no se esfuman cuando el registro nos pertenece.
Porque la sangre es la misma sangre.
Las almas se conocen
¿Como salvar esas otras vidas no tan otras?



- No se si lo escribio Angie o lo copio de algun lado pero lo encontre en un diario de ella y me senti plenamente identificada, me encontre en cada hueco de cada O, en cada espacio, en cada signo de pregunta -

domingo, 15 de febrero de 2009

Vos, siempre tan vos

...y ahora camino más radiante, más entera, con tu presencia en movimiento.
Tus aros, tu anillo, tu aro, tus collares.
Tus pañuelos, tus remeras, tus vestidos, tus polleras.

Ahora piso con las mismas All Star que te acompañe a comprar aquella vez.
Ahora vuelo con vos, siempre vole con vos, mi amor.

Una bolsa enorme plagada de tus silencios, de sus costumbres, de tus pasiones y miedos me espera latente en el cuarto para que volvamos a encontrarnos en la palabra escrita.


Sos increiblemente mágica y enorme, amplia y eterna.
Asi te amo, porque no se amarte de otra manera -*


GRACIAS amiga, GRACIAS hermana.
Anam Cara.

jueves, 5 de febrero de 2009

Seguir



THEEE SHOWWWWWWWW


MUST GOOOOOOOO ONNNNN











- me grita él a mis ojos y yo tengo q creerle.








Vibrando

GRACIAS MABE :)

Vibrando vas
(Por Julio Andrés pagano)

Seguí iluminando, la luz del amor te guía.Preanunciando inminentes tiempos de gloria, este cálido mensaje acude para bendecir tu alma por tener la audacia de alumbrar. El fervor de tu perseverancia va transformando la Tierra en un palpitante corazón lleno de amor. Doy fe de que tu fiel trabajo no es en vano. Estás irradiando. Estás inspirando. Estás dando testimonio de una nueva humanidad. Con tu férrea actitud, repleta de vida, el entramado resplandece. Humano sos. Vibrando vas.No son simples letras las que están frente a tus ojos. Es una frecuencia nítida que arriba, desde muy lejos, para que vislumbres la intensidad de tu pulsar. El universo ya escucha el diáfano latido, consciente, que manifiesta el ansiado nacimiento de una era dorada. Cada armónico sonido se compone de la sutil integración de lo que diariamente originamos al servicio de la luz.. Tu enérgico aporte es vital. Fortalece, anima y embellece lo emanado.No temas. Los contratiempos, los percances económicos y las dificultades personales intensifican el brillo de tu leal labor. Es clave persistir emitiendo mientras golpea el último gran coletazo de un ciclo oscuro, cruento y desalmado. Permanecé así, de pie. Alumbrando con fe. Puede que el árido escenario mundial te haga pensar que poco puede hacerse. Es sólo una ilusión. La luz del amor está presente. Te guía. Fluye en tu corazón.Es entendible que expreses cierta ansiedad, el camino recorrido fue duro. Internamente advertís que es hora de presenciar la magistral obra en escena. Sabés que tus hebras lumínicas contribuyeron a gestar una relumbrante trama, que sirve de contexto para que se manifieste el verdadero Humano. Un poco más de paciencia. Muy pronto apreciaremos la visión general de lo co-creado. Habrá dicha, plenitud y mucha paz. Llorarás de gozo.Puedo sentirte. Sos un apasionado Ser, muy especial, que vino a propagar amor y elevar el nivel de consciencia. Disfrutá de tu viva esencia sanadora, mientras transmuta lo que aún no está alineado con la Luz. Te abrazo y río. Vamos caminando, de la mano, con las lecciones aprendidas. Brindo por un día más, un paso más, un latido más. La Tierra te aclama por cuidarla, amarla y respetarla. El Sol te ilumina. Humano sos. Vibrando vas.

domingo, 1 de febrero de 2009

Lecturas de Domingo

(...) Por último, están los que piensan que por alguna razón van a ofender usando las palabras correctas, por ejemplo, tienen cuidado al usar “esperar” y usan “aguardar”; siguiendo la misma línea nunca usan “murió”, usan “falleció”; y les da pudor usar “pobre” entonces usan el “humilde” que para nada es lo mismo. Hablar mejor y claro hace que una sociedad sea más sana. Vayamos al grano y no digamos más: “Hay un señor humilde que va a fallecer aguardando” y tengamos la claridad y el valor de decir: “Hay un señor pobre que se va a morir esperando”. Nos despertaría más, nos haría más maduros a la hora de expresarnos y serían tal vez más claros nuestros reclamos.

Fernando Peña *

sábado, 31 de enero de 2009

¿Porque?


Mandarina entra tranquila. Se queda parada. Los mira de frente.

¿Porque no puedo tocar las estrellas y ver si pinchan?
¿Porque las nubes no son algodoncitos que pueda abrazar?
¿Porque no puedo tocar el sol y ver si quema?¿Porque no puedo enfriarme las manos en la luna?
¿Porqué es tan difícil preguntar porqué?




Angie entra en escena. Se para tranquila. Me mira desde adentro.


¿Porque no naci mariposa?
¿Porque algunas noches no puedo salir a volar?
¿Porque florecen las puntas del pelo?
¿Porque soy tan feliz y eso molesta tanto?
¿Porque quiero cambiar el mundo?
¿Porque nos olvidamos de las cosas importantes?¿Porque la gente sonrie tan poco?









¿Porque existe la muerte?
¿Porque me enamoro de la vida y de todos, todos los dias?!

mundo inventado por Angie *

martes, 27 de enero de 2009

y jugar por jugar
















El día que conoci a Caetano cuando aun era una arrugita roja que apenas abria los ojitos...pero que ojos tenia, ya.
Esa tarde, ademas de tomar mate y comer cosas ricas, subimos a la terraza, Angie, Mabe, Manu, el pequeño ser y yo para jugar. Y jugamos hasta que anochecio.

Acá tres fotos para el recuerdo :)

Amolos.

viernes, 23 de enero de 2009

jueves, 22 de enero de 2009

Niña, a ti te digo, levantate


PAVANA DEL HOY PARA UNA INFANTA
DIFUNTA QUE AMO Y LLORO

A Alejandra Pizarnik


Pequeña centinela,

caes una vez más por la ranura de la noche

sin más armas que los ojos abiertos y el terror

contra los invasores insolubles en el papel en blanco.

Ellos eran legión.

Legión encarnizada era su nombre

y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el último hilván,

arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.

El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.

El que los abre traza las fronteras y permanece a la intemperie.

El que pisa la raya no encuentra su lugar.

Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;

noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo

oscuro,

y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la

muerte:

esa perversa tentación,

ese ángel adorable con hocico de cerdo.

¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del propio

nacimiento?

¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?

Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín

donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.

Flor cruel, flor vampira,

más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro

y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el

umbral.

Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pie,

abismos hacia adentro.

Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.

Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;

te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;

amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;

te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;

te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,

como lazos en manos del estrangulador.

¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba,

y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la inanidad de la

palabra!

Y de pronto no hay más.

Se rompieron los frascos.

Se astillaron las luces y los lápices.

Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro

laberinto.

Todas las puertas son para salir.

Ya todo es el revés de los espejos.

Pequeña pasajera,

sola con tu alcancía de visiones

y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:

sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,

sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en

busca de otra,

o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,

o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.

Pero otra vez te digo,

ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un

manto:

en el fondo de todo jardín hay un jardín.

Ahí está tu jardín,

Talita cumi.



Olga Orozco.

miércoles, 21 de enero de 2009

Si no creyera en lo que creo...


...regreso a Buenos Aires, despues de nueve días en Villa Gral. Belgrano.

Quiero dejar plasmada esta canción que un buen día en medio del Rincón hizo caer mis lagrimas, al son de mis gritos en medio del verde humedo de los bosques Cordobeses.





La Maza

Si no creyera en la locura
de la garganta del sinzontle,
si no creyera que en el monte
se esconde el trigo y la pavura...

Si no creyera en la balanza,
en la razón del equilibrio,
si no creyera en el delirio,
si no creyera en la esperanza...

Si no creyera en lo que agencio,
si no creyera en mi camino,
si no creyera en mi sonido,
si no creyera en mi silencio...

¿Qué cosa fuera, qué cosa fuera la maza sin cantera?
un amasijo hecho de cuerdas y tendones,
un revoltijo de carne con madera,
un instrumento sin mejores pretenciones
de lucecitas montadas para escena...
¿qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?
¿qué cosa fuera la maza sin cantera?
un testaferro del traidor de los aplausos,
un servidor de pasado en copa nueva,
un eternizador de dioses del ocaso,
júbilo hervido con trapo y lentejuela . . .
¿qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?
¿qué cosa fuera la maza sin cantera?
¿qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?
¿qué cosa fuera la maza sin cantera?

Si no creyera en lo más duro,
si no creyera en el deseo,
si no creyera en lo que creo,
si no creyera en algo puro...

Si no creyera en cada herida,
si no creyera en lo que ronde,
si no creyera en lo que esconde
hacerse hermano de la vida...

Si no creyera en quien me escucha,
si no creyera en lo que duele,
si no creyera en lo que quede,
si no creyera en lo que lucha...

¿Qué cosa fuera, qué cosa fuera la maza sin cantera?
un amasijo hecho de cuerdas y tendones,
un revoltijo de carne con madera,
un instrumento sin mejores pretenciones de lucecitas montadas para escena...
¿qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?
¿qué cosa fuera la maza sin cantera?

* Mercedes Sosa *

jueves, 8 de enero de 2009

Porque eh aprendido que
lo que el arbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

martes, 6 de enero de 2009

Siempre me quedara


Cómo decir que me parte en mil
las esquinitas de mis huesos,
que han caído los esquemas de mi vida
ahora que todo era perfecto.
Y algo más que eso,
me sorbita el seso y me desciende el peso
de este cuerpecito mío
que se ha convertío en río.
de este cuerpecito mío
que se ha convertío en río.

Hay un trozo de luz
en esta oscuridad
para prestarme calma.
El tiempo todo calma,
la tempestad y la calma.

Siempre me quedará
la voz suave del mar,
volver a respirar la lluvia que caerá
sobre este cuerpo y mojará
la flor que crece en mi,
y volver a reír
y cada día un instante volver a pensar en ti...


* Bebe *

domingo, 4 de enero de 2009

la incomprensión del prójimo


...Mendigo comprensión cuando cometo el defecto de extenderme en prólogos explicatorios, y esto no lo hago por culposo ni por cola de paja sino porque uno de mis grandes temores es la incomprensión del prójimo...


Fernando Peña *



porque el SIEMPRE puede poner tan perfectamente en palabras lo que yo siento.

Te Amo Tanto Que Me Enfermo.


GRACIAS Maestro.

viernes, 2 de enero de 2009

siamesas



Tus ojos.

Los silencios que siempre hablaron más que nosotras mismas.

Uff...la vida amiga, esta puta vida loca.

Te extraño tanto que quisiera sacarte de la pantalla para abrazarte, sacarte liendres y decirte que TE AMO con toda mi Alma, men.

Yo tambien te necesito eterna, como toda la vida, me lo pediste vos...hoy te lo pido yo.

Para vos, compañera eterna de locura *



Esto es para los locos...
Los inadaptados, los rebeldes.
Los problematicos,
Los que van en contra de la corriente.
Los q ven las cosas de diferente manera.
Ellos no siguen las reglas
y no tienen respeto por lo establecido.
Puedes citarlos, estar en desacuerdo,
glorificarlos.. o satanizarlos.
Pero lo unico que no puedes hacer
es ignorarlos.
Porque ellos cambian las cosas...
e impulsan a la humanidad hacia adelante.
Y mientras que otros lo ven como "los locos"...
Nosotros los vemos como genios.
porque la gente que esta tan loca
como para pensar que puede cambiar el mundo,
es quien lo logra.


http://www.youtube.com/watch?v=G5qfDv4IppM&eurl


Porque somos cada día más.
Porque ella siempre era la primera.
La loca más linda y esperanzadora.
La chispa multicolor y eterna.
La exageradamente feliz.
La que no tenia dudas y si certezas sobre otro mundo posible.
La que se paso vidas, inventando mundos.

GRACIAS a todos los que estan tan locos
como para pensar que pueden cambiar el mundo.
Porque GRACIAS a quienes pensamos asi
esto se logra día a día y pasito a pasito.


* Los Amo *




Brida